No sé nada

Aún no sé,
no sé nada.
Soy una ignorante.
Mi limitada conciencia
de lo que es un mundo
en el que existes
pero desapareces
ante la temerosa mirada
de unos ojos infantiles,
se funde con las ansías
de sostener tu frágil espíritu
entre unos brazos
aún inexpertos.

No sé que es
lo que encierra
tu desdichada alma.

Y no me das muchas pistas...
me pierdo dentro del laberinto
de tu boca
que grita sin cesar
que necesita ser poseída.
Me reinvento cada día
en tu recuerdo,
tu complicada mente
llena de sensaciones,
contadicciones,
eso eres tú:
un hombre que quiere amar
un hombre que teme amarme,
un ser que es sencillo
en mis sueños,
pero que teme la realidad.

Y yo, te invento, cada día,
en mi mente,
como la poetisa Sylvia,
no te pienso ya,
en mis sueños te reinvento.

Torturada imaginación,
por tus ojos velada,
por tu sonrisa definida,
y por tu voz cautivada.

Es la luz de tu mirada
la que torna bella
la oscuridad de otra noche
por el tabaco ahogada
y los sueños de que irrumpas
en mi alcoba.

Y la entrañable forma de tu boca
estirándose hacia los extremos
de una felicidad momentánea,
la que me convierte de nuevo
en la estúpida niñata,
que no concibe el día
sin tu luz,
y la noche
sin estar en tu cama.

Y también es triste decir...
que el golpeteo y vibración
de tus cuerdad vocales
son lo que marca el ritmo
de mi inutil existencia...

Y sigues sin darme pistas...
yo que te adorno cada extraño día
en todos mis versos,
que tiño de color nieve
los furtivos y sinceros besos.

Y es que hago mío
cada uno de tus movimientos:
sonrisa, llanto, mueca estúpida...
Ese es el delirio que posee la ñiña
cuando devora tu recuerdo.

Autora: Poetisa Mayo Leer más...

MI OBSESIÓN

¿Qué hago ahora
que te has convertido en obsesión?

Obsesión.
mi obsesión,
la obsesión.

Tu nombre en mis labios
ya ha sido por mis lágrimas tatuado.
Tu nombre,
¡oh, dulce soneto
con mis ansias rimado!
Voz escondida
gritando en mi garganta.

Tiemblan mis cuerdas vocales
con cada letra,
retumba cada hueco
de mi corazón.

Y yo que en tu boca
fui mariposa,
hermosa y fugaz,
animalillo herido
contento con que
entre tus brazos
lo tuvieras
por un momento sostenido.

Tierna perrita
por tus manos acariciada,
en tu pecho escondida,
que agachando la cabeza
te demostró su devoción.

Obsesión.
El principe maldito
de mis sueños,
el galán del romance,
mi Cary Grant particular.

Mi obsesión.
La pieza que encaja
en el puzzle de mi realidad.
Eres mi libreta
completa de poemas,
la rima infantil
de un verso
acabado en -or.

La obsesión.
Sí, la obsesión
con letras luminosas
como la cartelera
de un cine antiguo,
la luz que hace agonizar
a Ingrid Bergman,
o los números locos
de la cabeza de Einstein.

Obsesión.
Tú.
Paranoia privada
de una desequilibrada mental
que por ti,
en un banco espera
a que le vuelvas a saludar,
la que con una sola y tímida
de tus sonrisas
vuelve a desvariar.

Mi obsesión.
Siempre estás ahí.
adornando cada página
con todos mis pensamientos,
eres la mina de diamantes
de la escritora frustrada,
los dedos de tinta manchados
que no dejan de trabajar.

La obsesión.
Un poema eterno
escrito en la cara de la luna
que cada noche
no puedo dejar de mirar.

Mi tú.

Mi obsesión.

Autora: Poetisa Mayo
Blog: http://poetisamayo.blogspot.es/ Leer más...

Varada...

Varada en un café,
rodeada de gente,
pero sola,
en una silla
con postura pensativa,
la cabeza en la mano apoyada,
su corazón a kilómetros de su cuerpo.

Ansiosa por una hora que no llega,
losminutos pesan
sobre sus pequeños pies,
y ve lejos el momento soñado.

¡No alcanzo tus ojo!,
grita en el silencio
de su cerebro efervescente.
¡No siento tus mano!
grita de nuevo
sintiendo el escalofrio evocado.

Sigue ahí, sentada,
no mira a nadie.
Es ciega para el mundo
pero le brilla la mirada
con el retumbar de su recuerdo
en la memoria.

La música y la tinta,
sus fieles compañeros,
Sigue ahí, varada.
Papel y pluma
en sus manos son tristeza
y esperanza,
notas intermitentes
en el hueco de su oido
le dicen que aún está viva,
aunque en jirones dividida.

Y él es el único amante,
el único hacedor de un destino
tan extraño como incierto,
tan complicado como...

Él, uno solo,
es él,
el amado,
el amante furtivo
que se convirtio en Romeo.

Personas que entran,
almas que salen,
palabras escupidas al viento,
zafios sonetos
sin métrica,
y el dolor de cada uno de ellos:
escondido.

Y ella siente desesperación en sus piernas
que tiemblan de nuevo
ante esos hechos.

ella, la que ama,
sigue ahí, varada,
sola, pero no del todo.
Aún le retuerce
una sutil esperanza.

Autora: Poetisa Mayo
WEB: http://poetisamayo.blogspot.es/ Leer más...